Sou mesmo perfeitinha, verdade?

Nem sei se lhe diga ou se lhe conte, ouvi a fada única a chegar e a suspirar (sem fingimento) manhã lusco-fusco. Eu estava acordado e a sentir o seu coração de vidro a bater ligeiramente acelerado. Inclinou-se e sussurrou-me: obrigada por me ter apresentado a Hipátia, estou fascinada com ela…, mas, coitada! Coitada?! Perguntei admirado e com ar de quem acorda. Então não sabe, respondeu-me, que ela teve um pai autoritário que a queria transformar num ser perfeito? E como se não chegasse, continuou, deu-se de amores por um filósofo. Mas Hipátia foi um ser perfeito, retorqui, e ainda bem que foi; se assim não tivesse sido, não estaríamos agora a falar dela. Mas, mal que lhe pergunte, o que é para si um ser perfeito? Que dorminhoco atado, gracejou dizendo que Hipátia não foi um ser assim tão perfeito e que um dia me contaria o porquê... Para mim (imagine só!), assegurou-me, ser perfeita é a pitada de sal que me transforma todos os dias; faz-me até lembrar uma velha alcunha que me persegue… A pressão da sua voz (em aura dançante) fez irromper-me centenas de afectos que desdenharam os meus esforços para os expressar; o que me levou a gaguejar sílabas aos trambolhões: uuuumalalcucu…nha, quual? O rosto dela desabotoou-se num sorriso, as mãos perderam o norte e até a blusa de seda se abriu num "vê" peito, perfeito e a alumiar um atalho. Extasiado, pensei comigo que o melhor seria deixar a alcunha dela para outra altura: naquele momento, perfeitas e côncavas de lindas e tímidas, duas laranjas-romãs vivas e nectarizadas pediam-me emprestadas a concha das mãos e a ponta dos dedos. Aconcheguei as duas ao de leve e, enquanto o frémito delas me dizia que eu estava mesmo acordado, ouvi uma voz apaziguar-me com uma frase torta, quase comovida e armadilhada de simplicidade: gosto muito (mesmo muito), meu caro; assim se palpam e apalpam as minhas manhãs meninas... Sou mesmo perfeitinha, verdade?